OLIVO

                                                 OLIVO                                

                                                                        A mi madre,
                                                                        que tuvo que coger mucha aceituna


                           He mirado la anchura del olivo
                  como puede mirarse la inauguración de una jornada.
                  Corteza del andar por esa historia
                  de los hombres, sus dioses, sus garrafas de vino,
                  su pan seco o sopitas de ajo. Sus mañanas
                  de frío, manos aceituneras sin guantes.
                  Esperanza, al fin, caída así como del cielo
                  para un trozo de pan, a veces frito
                  y otras, ni tostado y sin aceite.

                  Lo he mirado en la inmensa llanura y la ladera
                  poniendo el pensamiento en su dureza
                  y en la naturaleza que impone su labor.
                  También, porque mis ojos pertenecen al olivar
                  perdido, a aquella antigüedad de los cayados.
                  De las mañanas amontonando piedras,
                  plantando cara al sol y a la escarcha. A todo
                  lo que es ese silencio de la contemplación
                  bajo la luna estéril de los soles de enero.

                 Y tú, árbol milenario, agotador de hombres
                 o paciente avizor de sus intrigas y conmemoraciones,
                 bien sabes de esa hogaza nutritiva
                 al pie de la candela con sabor a naranja.
                 A leña y matorral sobre la helada umbría,
                 cuando el sol amanece y desperezan las torcaces
                 impregnadas de invierno. Te he mirado, y al fin,
                 como en la edad de tiempos inefables
                 alzo por ti mi voz y arrimo a tu tronco mi costado.

                    Del libro "Con el calor de la mirada" (Guadalturia Ediciones 2015), página 48